Li isto sentada no chão da casa de banho, chorando e vomitando ao mesmo tempo.
Não conseguia encontrar a paz.
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Estava horrorizada.
Tenho pavor de perder a minha casa.
Tenho pavor de criar um filho sozinha.
Estava aterrorizada com a possibilidade de o meu bebé receber o nome de um homem que o rejeitou ainda antes de lhe ver o rosto.
Duas semanas depois, o Diego pediu-me para me encontrar com ele num café.
Ele veio com a Paola.
E uma pasta.
“Quero um divórcio rápido”, disse. “E um teste de ADN quando o bebé nascer.”
Paola tocou-lhe na barriga lisa e sorriu fracamente.
“É a escolha mais saudável para todos”.
Olhei para ela.
“Para todos, ou só para si?”
Diego bateu com a mão na mesa.
“Pare de se fazer de vítima. Você destruiu esta família.”
Abri a pasta.
Desistir da casa.
Pensão de alimentos mínima.
Guarda condicional.
Depois, uma cláusula fez-me estremecer: se o bebé não fosse dele, teria de o reembolsar por “todos os custos do casamento”.
Eu ri-me.
Uma gargalhada seca e fraca.
“Custos do casamento? Vai cobrar-me pelos anos em que lavei a sua roupa?”
Paola desviou o olhar.
Diego rangeu os dentes.
“Assine, Laura. Não torne isto ainda mais embaraçoso.”
“O que foi embaraçoso foi teres ido com o teu amante em vez de teres vindo comigo a uma consulta.”
Eu não assinei.
Nessa noite, dormi com uma cadeira encostada à porta.
Eu nem sabia porquê.
Talvez seja porque, para uma mulher que já foi humilhada o suficiente, qualquer som parece subitamente ameaçador.
No dia seguinte, fui sozinha à ecografia.
Eu vestia um vestido largo.
Penteei o cabelo.
Passei batom, mesmo com a boca a tremer.
Não pelo Diego.
