Minha filha, Nora, sonhava com o baile de formatura desde os doze anos. Durante anos, ela manteve uma pasta no celular cheia de fotos de vestidos que amava. Sempre que uma cena de baile aparecia em um filme, ela pausava e se imaginava lá. “Quero um vestido azul-marinho”, ela me dizia. “E quero dançar a noite toda até meus pés doerem.” Naquela época, nenhuma de nós imaginava um futuro em que pés doloridos seriam a menor das nossas preocupações.
Tudo mudou durante o terceiro ano de faculdade de Nora. O que começou como fadiga e dores ocasionais se transformou em consultas médicas, exames, testes e, finalmente, um diagnóstico que devastou nosso mundo. Câncer. A palavra pareceu sugar todo o ar do ambiente.
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Os dezoito meses que se seguiram foram um turbilhão de cirurgias, tratamentos, quartos de hospital, medicamentos e orações intermináveis. Houve vitórias. Houve contratempos. Houve noites em que chorei no estacionamento do hospital porque não queria que Nora visse o quão apavorada eu estava.
Em meio a tudo isso, minha filha permaneceu mais forte do que todos ao seu redor. Mesmo depois de perder grande parte da sua mobilidade. Mesmo depois de precisar de uma cadeira de rodas. Mesmo depois de precisar de um concentrador de oxigênio portátil. Ela continuou sorrindo. Ela continuou esperançosa. Mas havia uma coisa sobre a qual ela raramente falava agora. A dança.
